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深夜,秦浩的房间还亮着灯。他正在赶一组盛天新油墨的广告草图,眉头紧锁。苏静端着一杯热牛奶,轻轻敲门。
“进。”秦浩头也没抬,铅笔在纸上沙沙作响。
“还在忙?”苏静把牛奶放在他桌角,目光扫过他桌上散乱的草图和一本......
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