时间：1月9日，13：20-13：35地点：通往城西废弃火车站的快速路->火车站外围

一、铁盒里的尸骨

雨刮器已经调到了最高档，但在挡风玻璃上依然只能刮出一片模糊的水帘。暴雨如注。这场雨似乎从故事的开始就没停过，它不仅淹没了城市，也试图淹没这辆正在狂飙的保时捷。

车内的空气是凝固的。陈年死死踩着油门，时速表指针在140km/h徘徊。发动机发出濒死的咆哮，轮胎碾过积水的路面，溅起两米高的水墙。

苏敏坐在副驾驶。她手里依然死死抱着那个生锈的红色铁盒。那是她唯一的行李，也是她的罪证盒。铁盒冰凉，贴在她满是泥泞的风衣上。随着车身的剧烈颠簸，盒子里的东西——那支录音笔、那个转账单、还有那把从地下室带出来的钥匙——撞击着铁皮，发出“哗啦、哗啦”的声响。

听起来，就像是骨头在撞击棺材板。

“还有35分钟。”陈年的声音从牙缝里挤出来。他的眼睛赤红，充满了血丝，盯着前方灰暗的雨幕。他的西装已经彻底毁了，一半是被火烧焦的黑色，一半是被雨淋湿的深灰。

“如果赶不到……”后座的陆文突然开口。他的声音很轻，带着一种诡异的平静。他捂着被打肿的脸，蜷缩在真皮座椅的角落里，像是一袋被遗弃的垃圾。

“闭嘴！”陈年吼道，“必须赶到！没有如果！”

“我是说……”陆文透过指缝看着窗外飞逝的废墟，“如果赶到了，我们又能怎么样？跪下来求她吗？还是……杀了她？”

吱——！陈年猛地打了一把方向盘，避开了一辆突然变道的货车。保时捷在湿滑的路面上甩尾，横滑了十几米才勉强回正。

车厢里一片死寂。杀人。这个词在狭小的空间里回荡。

苏敏转过头，看着陈年。她看到了陈年眼底那一闪而过的凶光。那是被逼到绝境的野兽才会有的眼神。陈年带了刀。那把瑞士军刀还在他的口袋里。他去地下室是为了销毁证据。现在去钟楼，本质上也是为了销毁证据——只不过这次，证据变成了那个活生生的人。

“陈年，”苏敏的声音发抖，“你不会真的想……”

“我只想活下去。”陈年打断了她，语气阴森，“我有公司，我有员工，我有老婆孩子。我不能因为林夕的发疯就毁了这一切。如果她不肯撤回邮件……如果她非要逼死我们……”

他没有说下去。但握着方向盘的手背上，那块烧伤的红斑在不停地跳动。

苏敏感到一阵恶寒。她突然意识到，这辆车并不是开往救赎的。这是一辆开往地狱的特快列车。车上坐着三个罪人，正在去往行刑场。但他们不想受刑，他们想把行刑官杀掉。

二、城市的阑尾

13：30。前方出现了巨大的阴影。

那就是城西废弃火车站。这座建于上世纪50年代的苏式建筑，曾经是这座城市的骄傲。巨大的穹顶、红砖砌成的钟楼、还有那宽阔的站前广场，见证过无数离别与重逢。但自从高铁站建成后，这里就被遗弃了。铁轨生锈，杂草丛生，流浪汉和野狗成了这里的主人。

而现在，这个被遗忘的角落，变成了一个巨大的火炬。

隔着几公里，就能看到滚滚黑烟直冲云霄。那不是普通的火灾。烟雾浓烈、发黑，在暴雨的压制下依然顽强地升腾，像是一条条黑色的巨龙，正在撕咬着灰暗的天空。

“着火了……真的着火了……”陆文趴在车窗上，喃喃自语。

陈年没有减速。他直接冲过了写着“禁止通行”的路障。塑料路障被撞飞，发出砰的一声巨响。

保时捷冲进了站前广场。原本平整的广场现在满是碎石和垃圾。车轮碾过，颠簸得让人想要呕吐。

“停下！前面没路了！”苏敏尖叫。

前方是候车大厅的入口。巨大的玻璃门早就碎了，被几块铁板封死。陈年一脚刹车。车子在距离铁板不到半米的地方停住。

三人推开车门冲了下去。

热浪。尽管下着暴雨，但一下车，一股灼热的气浪依然扑面而来。空气里弥漫着焦糊味——是木头燃烧的味道，也是陈旧的油漆、塑料座椅燃烧后的刺鼻毒气。

“钟楼在哪？”陈年抹了一把脸上的雨水，大声吼道。

苏敏抬起头。在候车大厅的右侧，那座高耸的红砖钟楼依然矗立着。它有大约十层楼高，是整个火车站的制高点。顶端的那个巨大的白色表盘，在黑烟的笼罩下若隐若现。

表盘上的时间，并没有走动。它早就坏了。指针永远停在了一个不知名的时刻。

但在钟楼的中段，也就是大约五六楼的位置，窗户里正喷吐出火舌。火是从下面烧上来的。这意味着，通往顶层的路，正在被切断。

“她在顶层。”苏敏指着上面，“短信里说，她在顶层。”

“该死！”陈年看了一眼手表。13：35。“还有25分钟。这火太大了，消防队呢？怎么还没来？”

远处传来了消防车的警笛声，但听起来还很远。这里道路复杂，违章建筑多，大型消防车很难快速开进来。

“等不及了。”陈年看了一眼那个燃烧的窗口，又看了一眼通往钟楼的小侧门。那个侧门没有火，但冒着烟。

“冲进去。”陈年咬着牙，“如果不进去，两点一到，我们就全完了。”

他第一个冲向侧门。陆文犹豫了一下，跟了上去。他就像个没有灵魂的木偶，陈年去哪，他就去哪。苏敏站在原地。

她看着那座燃烧的塔。林夕就在上面。林夕在火海之上，等待着他们。这像极了一个古老的献祭仪式。

“以身为柴……”苏敏突然想起了林夕那本未完成的小说名。原来，这不是比喻。这是写实。

她抱紧了怀里的铁盒，低下头，冲进了雨幕中，跟上了陈年的脚步。