陈石依旧保持着防御姿态，铁锹横在胸前，膝盖因昨夜长时间的蹲守而酸麻难耐，他没动，酸麻从腿根往上爬。他下意识地将左手也搭在墙边，左手掌心贴着墙面，旧疤蹭着水泥颗粒，粗糙但实在。那三个流民还跪在十五米外，头低垂，像三截插进土里的木桩，一动不动。他们不敢走，也不敢抬头。

风向变了，从西北卷来一股带铁锈味的气流，灰雾被撕开一道口子，三十米外的地面上，一个独腿身影正缓缓挪动，他拄着一根钢筋焊成的拐杖，每走一步，右腿就拖出半圈弧线，地面留下断续的划痕，走近了，能看清他套着油腻的工装围裙，左肩有块星形疤痕，深褐，像是被什么滚烫的东西烙过。

他在距墙十五米处停下，没看陈石，也没看那三个流民，他的目光死死钉在墙体东南角——那道渗过黑浆的裂缝上。他的眼珠忽然亮了一下，不是贪婪，也不是敌意，而是一种陈石熟悉的东西：匠人看见好活儿时的那种震动。

他咧嘴一笑，焦黄的牙齿露出来：“这墙……夯得不错。”

声音沙哑，像砂轮磨铁皮，他说完，又盯着裂缝看了两秒，拐杖轻轻敲了下地，吐出一口浓痰。痰液落在灰土里，没溅开，被干土吸住了。

陈石没回应。他眼尾微微一动，扫了那人一眼，又落回拐杖上，那根拐杖不是随便焊的，接头处有铜铆钉，是老式脚手架的连接件，他知道这种东西——只有老窑厂或旧工地的人才认得。

那人依旧不看他，只喃喃道：“东南角这缝，是你自己封的？”

陈石还是没说话，他右手慢慢松开铁锹柄，左手却摸进了工具袋。指尖触到粮袋，瘪的，只剩小半袋压缩饼干，他捏住一角，慢慢往外抽。

那人终于转过头，他眼睛浑浊，但眼神锐利，像能刮下一层墙皮。“给我半块压缩饼干，”他说，“教你砌角诀。”

陈石动作一顿，他盯着对方的脸，想从那皱纹里找出一点虚张声势的痕迹。但他没找到。那双眼里没有乞求，也没有威胁，只有一种近乎固执的平静——就像一块砖，知道自己该在哪层墙上。

他抽出粮袋，单手在里面掰下一小半块饼干。手指用力，把饼干捏得更碎些，然后一扬手抛了出去。

饼干划出一道低弧，落在灰土里，弹了一下，滚到那人脚边。

那人没立刻捡，他用拐杖尖挑起粮袋残角，眯眼看了看里面的内容——空的，只剩点碎屑。确认后，才弯腰，用两根手指夹起那半块饼干，慢慢放进嘴里。

他嚼得很慢，腮帮子一鼓一鼓，像是在数每一粒渣。陈石注意到，他右腿假肢的连接处不是普通轴节，而是由一段扭曲的汽车弹簧改造而成，表面布满锤打和烧焊的痕迹。那弹簧原本是减震用的，现在却被焊成了承重结构——粗劣，但结实。

嚼到最后，他咽下，喉结动了动。然后抬起拐杖，在空中比划了个L形轨迹。

“东南角，三层以下，砖要错缝七寸，角砖压底筋。”他声音不高，但字字清楚，“这叫‘砌角诀’。”

说完，他不再看陈石，也不看那堵墙。拐杖敲地三下，转身就走。弹簧假肢拖在地上，发出“咔、咔、咔”的闷响，每一步都像在丈量废墟的深度。

灰雾合拢，他的背影渐渐模糊，最后只剩拐杖敲地的声音，一下，又一下，越来越远。

陈石站着没动，铁锹还横在身前，左手却已掏出铜尺，他低头看了一眼尺面，又抬头看向东南角基址。阳光照在那道干裂的缝上，裂缝边缘泛着浅白，像是被晒脱了皮。

他慢慢蹲下，铜尺贴着地面比了比，又用指腹抹了抹砖缝的走向。嘴里无意识重复了一遍：“错缝七寸，角砖压底筋。”

远处，三个流民仍跪着，其中一个抬起头，看了陈石一眼，又迅速低下。

陈石没理会，他把铜尺收回工具袋，右手抓起铁锹，轻轻点了下地。刃口入土半寸，又拔出。他站起身，站在原地，盯着东南角的墙基，一动不动。