黑暗像固体一样压在身上。

不是看不见的那种黑，是有重量的那种黑。我能感觉到它在往下沉，压着肩膀、压着胸口、压着眼球，让人想弯腰、想蹲下、想把自己缩成一团。

那个东西站在小雅身后，贴着她的后脑勺，没有发出任何声音。但我能感觉到它在动——不是移动，是生长，像霉菌一样在黑暗中蔓延，从墙角、从地板缝、从头顶的木梁上，一点一点往外渗。

小雅站在原地，一动不动。她的呼吸声很轻，轻得不正常，像是被什么东西压住了肺。

“小雅？”我轻声喊。

没有回应。

“小雅！”我提高了声音。

她的头微微动了一下，但没有转过来。脖子以一种奇怪的角度歪着，像是颈椎断了，只有皮肉连着，头挂在上面，随着呼吸轻轻晃动。

队长的手电筒突然亮了。

不是他打开的。是它自己亮的。

光很弱，只有正常亮度的一半，像有什么东西捂住了灯珠。但足够让我们看清屋里的情况——

小雅的脸是灰色的。

不是苍白，是灰。像水泥一样的灰，从皮肤底下透出来，连嘴唇都是灰的。她的眼睛半睁着，瞳孔散得很大，眼球表面那层黑色的丝状物已经蔓延到了眼白外面，像细小的树根一样爬上了她的眼皮。

她的嘴微微张着，嘴唇在动，但没有声音。

“她不行了，”队长说，声音压得很低，“我们得想办法出去。”

“你试过门了，打不开。”

“那就砸墙。”

队长抄起地上的一把破椅子，朝墙面砸去。

“砰——”

椅子散了架，墙面纹丝不动。木屑飞溅，有几片弹到我脸上，划出细小的口子。但墙面上连个白印子都没留下。

这不正常。

这是朽木，一掰就能掰断的朽木。椅子腿砸上去应该能砸出一个洞。但墙面像被什么东西从另一面加固了，用不是木头的东西。

队长又砸了一下。没用。第三下，第四下。

他扔掉手里只剩一条腿的椅子，改用脚踹。一脚、两脚、三脚，墙面纹丝不动，他的脚先肿了。

“别砸了。”我说。

“那你说怎么办？等死吗？”

我没回答。

我盯着墙上那些刻字，脑子里有什么东西在转。这些字不是一个人刻的，也不是同一批人刻的。不同时期的被困者，在不同的时间里，在这间屋子的墙上刻下了自己的绝望。

但他们是怎么进来的？

门从外面推不开，从里面也推不开。墙砸不烂。那他们是怎么进来的？

除非——

除非他们不是“进来”的。

除非他们本来就在这间屋子里。

这间屋子不是陷阱。

这间屋子是牢房。

困住他们的东西，不是从外面进来的。

是一直和他们在里面。

我的手开始发抖。

不是因为害怕。

是因为我想到了一个可能。

我蹲下来，用手电照地板。泥土地面，坑坑洼洼，有些地方颜色深，有些地方颜色浅。深色的地方不是潮湿，是血迹。一层一层的血迹，渗进泥土里，干了又渗，渗了又干，反复了几十年。

我用手扒开地面的稻草。

稻草底下，露出一块木板。

不是地板的一部分——木板下面不是泥土，是空的。

队长凑过来，帮我一起扒。稻草被我们堆到一边，露出一块大约一米见方的木板，边缘被撬过很多次，到处都是刀痕和指甲抓痕。

木板上面刻着两个字，是用刀一刀一刀刻出来的，刻得很深：

“别开。”

我看了队长一眼。他点了点头。

我们一人抬一边，把木板掀开。

一股浓烈的腐臭味从下面冲上来，浓得像固体，糊在脸上、糊在鼻腔里、糊在眼球上。小雅被这股味道呛得咳嗽了一声——这是她进屋以来说出的第一个声音。

我把手电伸进洞口。

光柱照下去。

下面是一个地窖。不大，最多两米深，四壁是泥土，地面也是泥土。地窖里堆满了东西。

不是白骨。

是衣服。

一摞一摞的衣服，叠得整整齐齐，码在地窖的角落里。男式的、女式的、小孩的，有的是几十年前的老式粗布衣裳，有的是近些年的冲锋衣、登山鞋、背包。

每一件衣服上面都放着一小块布条，布条上写着字。

我跳进地窖，拿起最近的一摞衣服上的布条。

“王建国，男，四十三岁，河南洛阳人，2003年秋进山。”

下面是另一摞。

“李秀梅，女，三十一岁，湖南湘潭人，2003年秋进山。”

“王浩，男，八岁，河南洛阳人，2003年秋进山。”

一家三口。

八岁的孩子。

我把布条放回去，手在抖。

这里不是牢房。

这里是储藏室。

那些东西把进来的人杀掉之后，把衣服叠好，把遗物收好，一件一件码在地窖里。像整理货架。

但为什么？

它们为什么要整理衣服？为什么要写布条？为什么要记住每一个人的名字和来历？

鬼不需要这些东西。

鬼不需要记住谁是谁。

除非——做这些事的不是鬼。

是人。

有人在这片林子里，几十年如一日，在帮那些东西“整理猎物”。

我猛地抬头，看向洞口。

队长蹲在洞口旁边，手电的光从上面照下来，他的脸在逆光里看不清楚，只有一个黑色的轮廓。

但他的影子看得见。

那个影子比之前更大了。它不再是贴在地面上，而是立起来的，像一个人站在队长身后，双手搭在队长肩膀上，下巴搁在队长头顶。

影子的嘴是张开的。

它在吃东西。

它在吃从地窖里飘上去的那些气味——腐臭味、霉味、旧衣服的味道。吃得很慢，很仔细，像在品尝一道菜。

“队长，”我听到自己的声音，很轻，很平，像在说一件无关紧要的事，“你之前是做什么的？”

沉默了两秒。

“探险队长，”他说，“带队的。”

“我是说进山之前。”

又是沉默。

“你背包里那本日记，”我说，“不是你捡的。是你带进来的。”

队长没有说话。

“你早就来过这片林子。”

队长的手动了一下。他把手电换到另一只手里，光柱晃了一下，在墙上扫出一片舞动的影子。

“陈默，”他的声音很平静，平静得不正常，“有些东西，不该你问的就别问。”

“胖子死了。”

“我知道。”

“他是因为你死的。”

队长慢慢站起来。动作很慢，像怕惊动什么东西。他走到洞口旁边，低着头看我，脸上的表情在逆光里完全看不清。

但我能感觉到他在笑。

不是那种得意的笑。

是一种很累的、很疲惫的、像是终于不用再装了之后的笑。

“你觉得，”他说，“胖子是不小心生的火？”

我的血液冻住了。

“你觉得，”他继续说，“小雅是不小心应的名字？”

“是你。”我说。

“是我。”

他的声音很轻，像在说一件很普通的事。

“胖子背包里的固体酒精，是我放进去的。他的水壶里我掺了东西，会让他越来越渴越来越饿，控制不住想吃东西。小雅听到的那个声音——她妈妈的声音——我在进山之前就准备好了。录音，修音，在林子里的特定位置用定向喇叭播放。听起来像从远处传来的，但其实就在她耳边。”

“为什么？”

队长没有回答。

他低下头，看着自己的手。手心里躺着一个东西，在手电的光线下反射出暗绿色的光。

是一块玉。

不大，比硬币大一圈，圆形，中间有个孔。玉的颜色很深，深到发黑，像被什么东**透了。表面刻着我看不懂的纹路，不是花纹，是文字，但不是我认识的任何一种文字。

“这是什么东西？”我问。

“不知道，”他说，“但我找它找了十二年。”

“在哪找到的？”

队长抬起头，看着我。

“在这片林子里，”他说，“十二年前，我跟着上一支队伍进来过。”

他停顿了一下。

“我们是盗墓的。”

第五章（完）