雨没有停的意思。

沈惊鸿从泥地里拔出左脚，再迈右脚。胸口被踹的地方一呼一吸间扯着疼。右手腕上的旧疤——就那道被挑断手筋留下的——被雨水一激，也跟着抽。皮肉底下突突跳，像有条活物在筋脉里钻。

疼才好。疼说明还活着。

从乱葬岗到宣武门，十里烂路。雨大得睁不开眼，两边连个躲雨的檐子都寻不着。无所谓。他刚从死人堆里爬出来，淋点雨算个屁。

耳朵滤掉雨声。专听别的东西——水珠砸在败叶上的闷响，枯枝被踩断的脆裂。还有，三丈外草丛里不该有的窸窣。

来了。

那矮个子临死前吐出“严大人”仨字，手里还攥着那半截刻“严”的刀尖。这种差事，换谁会只派一个人？

暗处必有黄雀。

前头有座山神庙，塌了半边。沈惊鸿闪进破檐底下，背贴土墙，抬手抹了把脸。余光扫回去——三个。从矮树丛里摸出来的，清一色夜行衣，步子沉，下盘稳。不是江湖路数。军中操练出来的。

领头的是个矮子，压着嗓子吼了句什么，被雨浇散了，只听见“东西留下”“人头也要”几个字。

话音没落，三把短刀破开雨帘，成品字形扎过来——咽喉、心口、小腹。没半句废话，全是杀招。

沈惊鸿左脚在碎石上一点，身子不进反退，往后飘出半尺。三道寒光擦着衣角过去，劲风刮得湿透的衣衫猎猎响。右手还是垂着，一动不动。

左手反握刀柄。噌——刀出鞘。刀光在雨里一闪，横削中间那人的手腕。当的一声，金铁交鸣，雨花震碎了一片。

就在这当口，另一名刺客矮身滚进来，短刀从下往上挑，扎向右腿膝盖。这个角度刁——左手刀正架着中间的兵刃，抽不回来。眼看刀尖就要扎进膝盖骨。

那只一直垂着没动的右手，袖口陡然一抖。

三寸窄刃弹出来。寒光在雨幕里闪了半下。就半下。

滚进来的刺客惨叫一声，握刀的手腕上迸开一道口子，深可见骨。血混着雨水喷出来，短刀脱手，当啷掉进泥里。

剩下两人同时退了一步。盯着那只右手。袖刃上的血还没被雨冲干净。

传闻说这小子右手废了。

这他妈是废了？

就这一步的空隙。

左手刀顺势撩上去，逼退左边那个。脚下碎步贴地，身形一晃，人已粘上右边的。袖刃再次探出，从脖颈上轻轻抹过去。一划。血线绽开，像脖子上突然多了一张红嘴。

那人连哼都没哼，直挺挺栽进泥水。抽了两下，不动了。

领头的矮个子脸白了。刀也不要了，从怀里掏出一只乌黑竹筒，抬手就要扯引线——信号烟。沈惊鸿左脚勾起一块碎石，裹着劲踢出去。石头嗖地飞过去，正中那人拿火折子的手背。火折子脱手，掉进水洼，呲一声灭了。

矮个子被逼到庙墙死角。他扔了刀，整个人像疯牛一样撞过来——想肉搏。

沈惊鸿没跟他硬碰。刀背在他后背上顺势一推，卸了那股冲劲。身子一错，袖刃从肋骨下头捅进去。

一刀。拔出来。

矮个子顺着墙滑下去，缩成一团。雨浇在上面，血水从身子底下渗出来，流进泥里。

三个都躺了。

沈惊鸿靠着庙墙喘了两口。胸口疼得厉害。然后蹲下，在领头那矮子怀里搜。摸出一张字条，被雨水浸透了，纸软得像烂菜叶，上面的字洇得不成样，但还能认。

城南，惠民药铺，周翁，三更，名册。

名册。

他站起来，把字条攥紧。纸边掐破了。十年前，父亲查抄的就是一本名册——严嵩勾结幽冥教的名单。沈家满门，因为那东西死的。现在这俩字又冒出来了。

雨声灌进破庙，哗哗响。他看了眼天色。离三更不到一个时辰。

他把字条揣进怀里，拖起三具尸首扔进密林，胡乱盖了些枯枝。顾不上埋了。然后甩开步子，往宣武门方向奔。

胸口还在疼。右手腕还在抽。

他在跑。跑得比刚才快。十年前的夜里他从火场爬出来，身上没一块好皮，不也活下来了。这算什么。

宣武门的城楼从雨幕里浮出来，灯火蒙了层水雾，晃成一片昏黄。城门早关了。

没走正门。绕到城墙东北角，贴着墙根摸到一处排水渠。铁栅栏锈得只剩两根筋，他侧身挤进去，顺着暗渠摸进城。

雨还在下。他在窄巷里穿，脚踩在石板上，溅起的水花打在墙根上。城南。惠民药铺。三更。名册。他在心里把这几个字翻来覆去地碾。

十年前父亲没送出去的东西，今夜要是再送不出去——这十年白熬了。

巷子尽头，雨幕里有盏灯。昏的。灯底下是块招牌，被雨浇得晃来晃去，上头四个字：惠民药铺。

门关着。窗缝里透出一线光。

里头有人。