刘福安浑身一震，像被针扎了似的，低着头一步一步挪过来，粗布袖口被他攥得皱成一团，指节泛着青白，眼睛死死盯着鞋尖，连大气都不敢喘。

“老太妃死的那晚，你在暖阁外守着。”沈惊鸿的声音不高，却带着不容回绝的压迫，廊下灯笼的昏光斜扫过他侧脸，投下半片冷硬的阴影，“她到底看见了什么？”

刘福安沉默了很久。久到院子里的风声变得刺耳，卷着墙根艾草的苦气打旋，久到廊下下人开始窃窃私语，细碎的议论声像蚊蚋般挠人耳膜。他终于抬起头，浑浊老眼里闪过一丝深埋七年的恐惧，喉结费力地滚了两滚，声音哑得像破锣。

“绿火。娘娘说她看见了绿火。不是灯，是火——满墙满地都是绿火，从供桌底下烧起来，把整个暖阁都烧绿了。可老奴推门进去的时候，什么都没有。没有火，没有烟，连一根烧过的木头都没有。只有娘娘躺在床上，眼睛睁得**的，嘴张着，像是要喊什么，却再也喊不出来了。”

“她的眼睛，”朱清漪忽然开口，指尖轻轻摩挲着银针尾端，“瞳孔里有没有绿色的东西？”

刘福安猛地转向她，脸上的皱纹都在颤抖：“有……你怎么知道？太医翻开她眼皮的时候，瞳孔里有一条条绿丝，像虫子似的嵌在眼白里。太医吓坏了，说从来没见过这种邪门症状，叮嘱我们绝不能对外说，只能报心疾猝死。”

“幽冥噬魂术。”朱清漪顿了顿，将银针在清水里涮了涮，水面漾开的绿纹久久不散，眼神沉了沉，像是想起了父亲笔记里那些血迹斑驳的记载，“家父当年追查幽冥教，在笔记里写过这种禁术。以人骨磷火为引，炼出的绿光能钻人神识。中术者会看见最害怕的东西，活活被恐惧折磨致死。死后瞳孔里的绿丝，是毒气化入眼络的痕迹，擦都擦不掉。但这术法不能随便用——得提前半年甚至更久，在目标身边点一盏绿焰灯，让灯烟日积月累渗进骨血。等时机到了，施术者不用露面，只要在远处催动内力，就能隔空取命。”

沈惊鸿脑子里像炸了一道雷。之前所有零散碎片，在这一刻轰然拼合。指腹下意识按在刀柄的夔纹上，凉意顺着经脉直抵心口。

老钱头不是幽冥教的暗桩。他是来报仇的。

十年前，城西豆腐坊周氏因藏了半片建文遗诏，全家被灭门，只有七岁的儿子周大牛不知所踪。没人知道，当年那个抱着豆腐桶哭的稚子，怎么一步步活下来，又怎么变成了靖安王府司烛房里沉默寡言的老钱头。

他偷偷改了人骨磷粉的配比，让绿火烧出一股极淡的陈年檀香。那是他母亲生前最爱的味道，是豆腐坊后小佛堂里烧了几十年的香。

他用凶手的手法，烧出了母亲的气息。那是他给幽冥教下的*。

可他还是败了。暗坛的人识破了他的身份，用化骨掌震碎他全身骨骼，斩下头颅，断颈种满虫卵，嘴巴用黑线缝死——这是幽冥教处决叛徒的标准流程。然后他的头颅被作为道具，摆进了暖阁供桌的暗格。

可他临死前，拼尽最后一口气，往嘴里塞了团写着“萧”字的棉絮，又在暗格底部刻下那些日期。他把所有证据都留下了，把刀递给了能替他报仇的人。

沈惊鸿攥紧刀柄，铁柄硌得掌心生疼。

他重新拿起账册，翻到七月初三那页，凑到灯笼底下仔细看。昏黄油灯把纸页照得半透明，纸纤维的纹路根根分明。朱清漪也凑过来，两人就着昏黄灯光，一个字一个字比对。

“你看这行字。”朱清漪指着“乙亥坛送来绿焰灯一盏”那行，指尖沾了点细碎的灯灰，“‘乙亥坛’三个字用的松烟墨，颜色发暗，后面的字是油烟墨，亮一些。而且这三个字的笔画压在了原来的墨迹上，明显是后来添上去的。”

沈惊鸿把账册翻过来，对着灯笼光一照，纸背透出来的墨迹清清楚楚：被涂掉的三个字，前两个是“阴冥”，第三个只剩右耳刀和“酉”的半边——是“右使”的“右”。

不是乙亥坛。送灯的是幽冥教中地位仅次于教主的阴冥右使。

他的血一下子凉了。老钱头为什么要涂改送灯人的名字？他发现了阴冥右使的真实身份？还是说，那个右使，就是他拼了命也要保护的人？

他刚要开口，偏院里突然传来一声沉闷的震响。

咚——

像是有重物砸在石地上。

是暗门的方向。

沈惊鸿拔刀就冲过去，一脚踹开虚掩的暗门。密道里黑漆漆的，风从深处灌出来，带着腐烂与檀香混合的甜腥气，扑得人鼻尖一凉。他举起火折子，绿光从暗门后面的角落里幽幽透出来。

火折子的光晃过墙角，沈惊鸿的呼吸猛地顿住——那盏被他倒空绿火、扔在供桌上的铜灯盘，此刻竟端端正正立在暗门后的石台上，里面的绿焰烧得正旺，绿得发黑，像一汪凝固的毒液。

火光将灯座内侧的刻痕照得清清楚楚。原来没看清的几道细痕，此刻拼成了八个字，一笔一画都像是用指甲刻出来的，深深嵌进青铜里：

“壬寅宫变，旧债新偿。”

而在灯盘底部，“乙亥”两个字的下方，又多了一行刚写上去的小字。不是刻的，是用手指蘸着墨灰写的，字迹苍劲有力，入木三分：

“丙午日，乙亥坛，你一个人来。”

落款是两个龙飞凤舞的字——

萧镇。

沈惊鸿的目光钉在那两个字上。那笔锋，他太熟了。从七岁握笔开始，他就天天临摹恩师的字，一撇一捺，一顿一挫，闭着眼都能写得分毫不差。没有人能模仿得这么像。

不是有人顶着恩师的名字挖坑。写这个字的人，就是萧镇本人。

夜风从密道深处灌出来，吹得那簇绿火晃了晃，又稳稳立住。那股熟悉的檀香混着铜锈的味道，一阵一阵涌过来，像是有人在地底下烧了一炉香，烧了整整十年。

院墙外，那首童谣又响了起来。孩子们稚嫩的声音在夜风里飘荡，断断续续，像是从另一个世界传来的：

“七月半，鬼门开，绿灯笼，照进来……”

檐角的铜铃也跟着响了。叮铃，叮铃，一声接一声，不急不缓，像是催命的符。

沈惊鸿握紧手里的绣春刀，铁柄冰凉。他没有回头，也没有说话。

他必须去。刀已出鞘，再无回头路。